Cinthia. Así se llamaba. La verdad es que me gustaba porque tenía un par de tetas espectaculares, pero yo en esa época todavía era un tipo recto, y realmente creía que estaba perdidamente enamorado de ella. Como buen perdedor asumido, nunca pensé hacer nada, hasta que el destino la cruzó con una amiga mía. Le escribí una carta.
Una carta. Me da vergüenza decirlo. Había que tener huevos para escribir una carta. Hoy, te ponés en bolas por el MSN y está todo bien, pero darle a una mina una carta amorosa era la perdición. Me acuerdo de la primera vez que pude hablarle y mirarla a los ojos, y de la primera vez que me sonrió. Era feliz. Fue mi mejor época en la secundaria. Levantarse cada mañana solo para verla caminar durante unos segundos, cuando cruzaba el pasillo de mi aula, era la única motivación que necesitaba.
Era todo tan simple. Con ella, con su existencia, yo era feliz. Ojalá hoy fuera así. Que si trabajás, que cuánto ganás, que tenés que estudiar, que sin título no sos nadie, que querés triunfar en la vida, que dejo a la mierda, que qué carajo voy a hacer en unos años, que porque mierda es todo tan difícil, que quiero volver. Me gustaría que todo vuelva a ser como antes. Simple.
Quiero que fumar un cigarrillo a la vuelta de la escuela vuelva a ser adrenalínico. Quiero que las mujeres vuelvan a ser ese objeto hermoso, lejano, intocable. Quiero volver a sentir que tengo como veinte amigos incondicionales que darían la vida por mí. Quiero poder ratearme cuando las cosas se ponen difíciles.
Estaría bueno, ¿no? Ratearse de la vida, por unos días.
…por si alguien se lo pregunta, nunca pude cumplir mi anhelo de besar a Cinthia. Por suerte. Era medio cabeza.
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